y ahora la encontrabas de vuelta en esa habitación blanca pálida y todo a su alrededor parecía inmutable y tan familiar que daban ganas de cerrar los ojos y correr al encuentro de bocas sucias, que aguardaron distantes el momento adecuado.
pero como todo, las idealizaciones de la mente llegaron tan lejos que los abrazos resultaban ásperos y desteñidos, y los ojos ya cansados de tanto llorar no comunicaban, se refugiaban y sollozaban palabras vanas.
y ella era ahora un sueño roto, un amor que llegaba tarde, realmente tarde.
ella era ahora tan solo imágenes del pasado, y se perdía en segundos de placer que no alcanzaban para sonreír.
y mejor fingir que la querés, aunque todo sea lástima, porque este ser de brazos apurados es simplemente la imagen de lo que dejaste al partir la primera vez.
y no hay vuelta atrás ahora que la culpa recae como una mochila exhausta en tu espalda.
sos conciente.

sanar.
sin perderme en hilos de voz que no conducen a nada.
sanar.


une marelle et un esquimau

rustique

je ne suis pas argentine. je suis esquimaude.
je ne suis pas une marelle. je suis un ballon aérostat.
je ne suis pas une fleur. je suis un colibri.
je ne suis pas une peinture à l'huile. je suis une photo à robert frank.
je ne suis pas n'importe qui arbre. je suis un bouleau.
je ne suis pas un écharpe rouge. je suis un écharpe á carreaux.

je ne parle pas français. je suis française.
et esquimaude.